Fascinée je me penchais pour admirer les gestes précis et assurés de l'urbaniste des pierres. L'amour avec lequel ses doigts détachaient la gangue schisteuse autours de la bouture de jaspe démentait la dureté de ses traits. Brusquement il se releva me fixant de son regard profond.
« Observez la forme du buste en devenir qui transparaît déjà dans cette bouture, dans cette sculpture pas plus haute que mon pouce. »
Le vieil urbaniste des pierres continua de regarder le mailleton caillouteux à ses pieds quelque temps puis se retourna désignant le champ qui s'entendait derrière lui. Des bustes aux tailles variées perçaient le sol émergeant des brumes à perte de vue. Il se tut un moment, immobile et pensif, avant d'ajouter d'un ton docte :
« Les statues qui croissent dans cette terre demandent un soin constant. Il faut sans cesse les transplanter pour leur assurer l'espace vital pour leur développement à mesure qu'elles grandissent, les tailler pour permettre à la forme qui s'exprime en chacune d'elles d'émerger. »
Je ne pouvais détacher mes yeux des formes pierreuses qui tentaient d'éclore en ce lieu. J'étais à la fois envoûtée et terrifiée, incapable de croiser le regard de l'urbaniste de peur de révéler la vraie raison de ma présence. Effrayée je l'étais, et pourtant je continuais d'examiner un à un ces visages immuables qui fixaient l'horizon. J'essayais de me concentrer sur les explications de l'urbaniste mais c'était une toute autre voix que mes oreilles entendaient. Les souvenirs refluaient par vagues : la voix me fait rire, la voix caresse ma peau de ses mots, la voix...,
SA voix me parle de ses découvertes ...
«
... je te l'assure, les urbanistes de pierres sont les gardiens de la prairie aux statues. Ils les veillent jalousement n'en délaissant aucune, petite ou grande. Leur dogme est étrange, ils professent que les statues sont les réceptacles de nos âmes. Si si je te l'assure, en fait ils croient que chacune d'entre nous est la matérialisation du rêve d'une statue qui cherche ainsi à s'émanciper de sa gangue de terre, à s'ancrer dans la réalité. De part notre statue-âme nous sommes donc éternelles ! Mais si, *son intonation change*, tu sais je l'ai vu, nous nous sommes vues, ... reconnues... »
Des larmes perlent sur mes joues, le mutisme irrévocable de sa voix me meurtrit encore, c'est alors que le silence me frappa. Je me retournais lentement sentant le regard de l'urbaniste des pierres qui me scrutait avec intensité. Je frissonnais comprenant qu'il avait percé le secret de mon cœur...
Illustration : couverture du roman Les jardins Statuaires
, par Jacques Abeille, droits réservés (mis ici uniquement pour la source d'inspiration, interdiction de le reverser dans l'Um1, ce n'est pas en licence CC !
